O Regresso ao Centro da Terra

Capítulo 1

O pergaminho

Há muitos, muitos anos, um professor chamado Lidenbrock e o sobrinho Axel encontraram um papel velhíssimo escondido dentro de um livro ainda mais velho. Estava escrito numa letra antiga, feita de riscos e de pontas, e dizia assim:

Desce à cratera do vulcão Snæfell, que a sombra de Scartaris acaricia ao fim de junho, viajante atrevido, e chegarás ao centro da Terra.

O professor e o sobrinho desceram. Voltaram com histórias tão grandes que ninguém as acreditou. E o pergaminho, bem dobrado, ficou a dormir numa gaveta durante duzentos anos.

Até que, numa manhã de nevoeiro, a gaveta foi aberta por três primos.

A Inês, a mais velha, gostava de mapas e de acertar. O Tomás, o do meio, gostava de pedras e de as pôr todas nos bolsos. E a Vera, a mais pequena, gostava de perguntar porquê, e depois de perguntar outra vez.

- Duzentos anos - leu a Inês, devagar. - E se fôssemos nós a ver?

- Mas o papel diz a mesma entrada de sempre - disse o Tomás. - E se alguém nos seguir?

Por isso fizeram tudo em segredo. Nenhum vizinho soube, nenhum amigo soube. Os três primos meteram lanternas, cordas, pão e um caderno nas mochilas, atravessaram terra e mar e chegaram a uma ilha de pedra negra chamada Islândia.

Ao fundo, branco de neve como uma carapuça de dormir, esperava o Snæfell.

Subiram devagar, pela neve, pelo gelo, com o coração a bater um bocadinho depressa. No cimo, o vulcão tinha uma cratera enorme, redonda, calada. Os três deram as mãos e desceram para dentro dela.

E assim começou o regresso ao centro da Terra.

Capítulo 2

Três buracos e uma sombra

No fundo da cratera havia três buracos escuros, lado a lado, como três bocas a bocejar.

- O professor Lidenbrock entrou pelo do meio - disse a Inês, a espreitar o caderno. - Mas o pergaminho diz que é a sombra que escolhe.

Esperaram. O sol foi andando pelo céu, a sombra do rochedo foi andando pelo chão, e, quando já tinham os pés dormentes, ela deslizou devagarinho e pousou, direitinha, sobre o buraco da esquerda, o do lado do poente.

- Não é o do professor - sussurrou o Tomás.

- Pois não - disse a Inês, e sorriu. - A montanha quer mostrar-nos outro caminho.

- Então é uma aventura só nossa! - exclamou a Vera, e foi a primeira a acender a lanterna.

O buraco levava a uma escadaria. Não a tinha feito ninguém: fora a lava, há muito tempo, que escorrera e arrefecera em degraus largos, redondos, lisos como pão. Os primos desceram um a um, a contar em voz baixa. Cento e doze degraus. Cento e treze. Cento e catorze.

Lá em baixo havia um túnel estreito, e as paredes eram feitas de camadas, como um bolo de muitos andares. Cada camada era um tempo diferente. Numa havia conchinhas, noutra uma folha de feto desenhada na pedra, noutra o rasto de um bichinho que andara por ali antes de haver pessoas.

- Isto é um livro - disse a Vera. - Só que está escrito em pedra.

E os três seguiram, a ler com as lanternas, arco atrás de arco, galeria atrás de galeria, sempre a descer.

Capítulo 3

A floresta de cristal

Nas paredes brilhavam fios de cobre cor de telha, riscas verdes de manganês, pintas amarelas de ouro. O Tomás quis levar tudo. A Inês deixou-o levar uma pedrinha só.

- O resto fica para a Terra - disse ela. - É o tesouro dela.

O caminho enrolava-se como uma concha de caracol. Pareceu uma eternidade, até que, de repente, a galeria abriu-se e os três pararam de boca aberta.

Era uma floresta. Mas não de árvores: de cristais. Colunas brancas subiam do chão, colunas brancas desciam do teto, e entre elas, sem se saber de onde, vinha uma luz mansa, de leite. Quando a luz batia nos cristais, partia-se em mil fitas de cores, vermelhas, azuis, verdes, que corriam pelas paredes e pelas caras dos primos.

- Estamos dentro de um arco-íris - sussurrou a Vera.

Atravessaram a floresta em bicos de pés, para não acordar o brilho. Do outro lado esperava uma escadaria, mais larga e mais escura do que a primeira, a descer para um poço que não tinha fundo à vista.

Mas já ninguém tinha forças. As pernas pesavam, os olhos fechavam-se sozinhos. Por sorte, a rocha tinha uma reentrância na parede, uma espécie de ninho, como se alguém a tivesse deixado ali de propósito.

Deitaram-se os três, encostados uns aos outros, a Vera no meio, bem quentinha.

E foi então que o chão começou a tremer.

Capítulo 4

A terra a espreguiçar-se

Primeiro foi um tremorzinho, a fazer cócegas nas costas. Depois foi mais forte. Depois foi tão forte que as pedras saltavam e as lanternas rolavam e se ouvia, ao longe, um estalar enorme, como se a montanha inteira partisse nozes.

- Agarrem-se! - gritou a Inês. - Agarrem-se uns aos outros!

A Vera tapou os ouvidos. O Tomás fechou os olhos. A Inês abraçou os dois primos com todos os braços que tinha, que eram só dois, mas pareceram muitos.

Caíram pedras por todo o lado. Caiu uma ao lado, outra mais atrás, outra à frente. E, de repente, silêncio.

Quando abriram os olhos, estavam num sítio muito pequenino, rodeado de pedras caídas, sem entrada e sem saída. Só a luz das lanternas, que tremia um bocadinho.

- Ficámos presos - disse o Tomás, baixinho.

Ninguém disse nada. Ouvia-se só a respiração dos três.

- A Terra não nos quis fazer mal - disse a Vera, por fim, devagar. - Acho que se estava só a espreguiçar. Tanto tempo deitada, coitada.

E foi a Vera que reparou primeiro. Num dos cantos da parede, onde a luz tocava de lado, havia uma risca mais escura entre duas pedras. Uma fresta, tão estreita como um sorriso.

Passaram por ela de lado, um de cada vez, a encolher a barriga.

Do outro lado, uma rede de cavernas esperava por eles. E numa delas, ao longe, brilhava uma luzinha que não era das suas lanternas.

Capítulo 5

A galeria dos desenhos

Seguiram a luzinha. E, pouco a pouco, as paredes começaram a mudar. Já não eram só pedra: tinham desenhos.

Desenhos de gente muito antiga, pintados com mãos vermelhas e traços pretos. Havia homens e mulheres a correr atrás de animais enormes. Havia filhos às cavalitas. Havia fogueiras e círculos de pessoas sentadas à volta, a contar histórias. Era como um livro de figuras sem palavras, e parecia nunca mais acabar.

- Quem pintou isto? - perguntou a Vera.

- Gente que vivia cá em baixo - disse a Inês, a baixar a voz. - Lembram-se do que o Axel escreveu? Que o tio dele viu aqui um pastor, um pastor enorme.

O Tomás engoliu em seco.

- Enorme quanto?

- Não sei. Mas se esta gente ainda cá vive, nós somos os visitantes. Entrámos sem bater à porta.

Ficaram calados a olhar para os desenhos. Era uma sensação esquisita e bonita ao mesmo tempo: sentir que o mundo era muito maior, e muito mais velho, do que eles tinham pensado.

- Então vamos com muito cuidado - disse a Vera. - E com educação.

Capítulo 6

A dança das mil luzes

A luz ficava cada vez mais forte. E, de repente, a parede do lado esquerdo acabou, como uma cortina que se abre.

Diante deles havia um desfiladeiro tão grande que o fundo se perdia na escuridão. Das fendas das rochas caíam cascatas finas, prateadas. As paredes eram cobertas de musgo macio. E, nesse musgo, acordavam aos poucos milhares e milhares de pontinhos dourados.

Eram pirilampos. Tinham dormido ali sempre, no escuro, sem ninguém para os ver. E agora, com aquelas lanternas e aqueles visitantes, abriam os olhinhos e acendiam-se, um a um, como quem diz: quem está aí?

- É uma cidade - murmurou o Tomás. - Vista de cima, de noite.

- Uma cidade com as luzes todas acesas - disse a Vera.

Os pirilampos subiam, desciam, rodopiavam uns à volta dos outros. Era uma dança lenta, silenciosa, sem música nenhuma, e ao mesmo tempo era a coisa mais musical que os primos tinham visto.

Ficaram ali muito tempo, sentados no chão, sem falar, a ver a dança das mil luzes.

Mil luzes a dançar,
e nenhuma pressa.

Capítulo 7

O pastor que não vê

Contornaram o desfiladeiro por um caminho estreito, agarrados à parede, e desceram finalmente a um planalto verde.

Ali, onde as cascatas regavam a terra, crescia uma floresta esquisita. Havia palmeiras gigantes, enroladas em trepadeiras, e tapetes de erva a perder de vista. Mas era tudo pálido, sem cor e sem cheiro. Faltava-lhe o sol.

- Parece uma floresta desenhada a lápis - sussurrou a Vera.

Andavam nela, encantados, quando as folhas à frente se abriram. Os três ficaram parados como estátuas.

Era uma manada de mamutes. Mamutes de verdade, enormes, peludos, com presas curvas e olhos pequeninos e doces. E a guardá-los vinha um homem. Um homem tão alto que tinha de baixar a cabeça para passar entre as palmeiras, com mais de três metros de altura.

Era o pastor.

Caminhava devagar, com um bastão comprido na mão, e vinha direito a eles. O Tomás agarrou a mão da Inês. A Inês agarrou a mão da Vera. Não havia onde se esconder.

O pastor chegou, e passou. Passou a menos de dois metros dos três, sem os olhar, com os olhos muito abertos, parados, a fitar a frente.

Foi só então que a Vera percebeu.

- Ele não nos viu - disse ela, e a voz tremia um bocadinho. - Ele não vê.

Era isso. Aquele povo vivia há milhares de anos num mundo sem sol, e os olhos, que ali não serviam para nada, tinham ido adormecendo geração após geração. O pastor conhecia a floresta pelo cheiro, pelo som, pelo chão debaixo dos pés. Era um mundo todo dele, e ele não sentia falta de nada.

- Não precisa da luz que nós trouxemos - disse a Inês, devagar. - Tem outras coisas melhores, que nós não temos.

Os três apagaram as lanternas por um bocadinho, em respeito. E ficaram a ouvir, no escuro, os passos pesados dos mamutes a afastarem-se.

Capítulo 8

O escorrega

Seguiram pela borda da floresta, atravessaram uma pontezinha de rocha e esgueiraram-se por trás de uma cascata, onde a água fazia uma cortina e escondia a entrada de um túnel pequenino.

Tiveram de entrar de gatas, como lagartixas, um atrás do outro. O túnel descia suavemente. Depois descia mais. Depois descia tanto que o chão, molhado e liso, já não se deixava pisar.

- Inês! - gritou o Tomás. - Não consigo parar!

- Nem eu! - gritou a Inês. - Mãos nos joelhos! Cabeça baixa!

E os três escorregaram.

Escorregaram por canos de pedra, por curvas, por rampas, por esguichos de água fria que lhes faziam cócegas nas orelhas. Ora iam para a esquerda, ora para a direita, ora giravam como piões. A Vera ria e gritava ao mesmo tempo, porque era, afinal, o melhor escorrega do mundo. Às vezes perdiam os sentidos um segundo, e depois estavam de novo a escorregar.

Ninguém sabia para onde iam. Só a Terra, que os segurava com as mãos todas, sabia.

Capítulo 9

O mar de Lidenbrock

Foram cuspidos para fora com um grande plof!, e caíram num rio de corrente forte. Agarraram-se a troncos que passavam e deixaram-se levar, cansados, de olhos fechados.

A corrente foi abrandando. A água ficou calma. E quando abriram os olhos, não acreditaram.

Estavam num mar. Um mar enorme, sem fim, debaixo da terra, com uma luz branca e fria por cima, como a das auroras boreais, e arribas altíssimas dos lados. Era dia, ali, sem haver sol. Era sempre dia.

- O mar de Lidenbrock - disse a Inês, de olhos brilhantes. - O professor deu-lhe o nome dele. Chegámos ao caminho antigo!

A maré, empurrada por uma lua que ninguém via, levou-os até uma pequena baía. A praia não era de areia. Era feita de ossos, ossos antiquíssimos, de répteis do mar que tinham vivido há milhões de anos e agora dormiam transformados em pedra.

Do mar saltavam peixes transparentes, de um tempo que já não existe, que subiam ao ar por um instante e voltavam a mergulhar sem fazer barulho.

E lá no alto, lentamente, passou uma sombra. Uma sombra grande, de asas abertas, mais compridas do que um autocarro.

- Não se mexam - sussurrou a Inês.

Era o Quetzalcoatlus, o maior réptil voador que alguma vez existiu. Deslizou sobre a baía, com as asas paradas, a olhar para baixo com um olho curioso e enorme. Depois, sem pressa, virou-se para o penhasco e foi pousar no seu ninho, lá em cima, numa fenda da pedra.

O mar ficou como se nada tivesse acontecido. Só os três ficaram diferentes: mais pequenos, mais atentos, mais felizes.

Fizeram uma jangada com os troncos, atando-os com a corda das mochilas, como os seus antepassados tinham feito. Largaram para sul, a remar devagar. A água ficou tão transparente que se via lá no fundo uma escola inteira de peixes de escamas brilhantes, a nadar entre criaturas que os livros diziam já não existir.

Longe da margem, deitaram-se na jangada, imóveis, rodeados de silêncio. Tudo à volta parecia parado no tempo.

Fecharam os olhos. E pediram, os três, com muita força, que o caminho fosse bom.

Capítulo 10

A ilha das carapaças e a saída

A maré levou a jangada a uma ilhota coberta de enormes carapaças de tartaruga, vazias, grandes como casinhas. Do outro lado, um canal estreito era a última coisa que os separava da terra firme.

A ilha estava viva. Das fendas da rocha saíam jatos de vapor quente, que subiam ao ar, faziam nuvens, e as gotas que voltavam a cair pareciam pequenos arco-íris. Havia fontes de água morna por todo o lado. Os primos lavaram os pés cansados, deitaram-se no chão quentinho e adormeceram.

Sonharam que eram parte daquele mundo. Um mundo dentro de um mundo, um tempo dentro de um tempo, um sonho dentro de outro sonho.

Foi um trovão que os acordou.

O mar tinha-se enfurecido. Uma tempestade com relâmpagos varria a ilha, as ondas partiram a jangada em mil bocados e o canal tornara-se uma torrente, a correr depressa, depressa, direita a um buraco redondo e negro.

- Para as carapaças! - gritou a Inês. - Cada um na sua!

Cada um escondeu-se numa carapaça, como num barquinho. A água arrastou-os pelo canal, os relâmpagos riscaram o ar à volta, e alguns deles transformaram-se em bolas de luz, bolas de luz redondas e curiosas, que começaram a seguir as carapaças como cãezinhos.

Depois o buraco engoliu-os. Caíram, caíram, e, quando já não esperavam, foram atirados de lado para dentro de um túnel apertado, onde a água os empurrava a grande velocidade. Atrás deles, as bolas de luz iluminavam tudo como o dia. Estavam a ter a corrida da vida deles.

O túnel acabou de repente. As três carapaças flutuaram, sossegadas, no fundo de um poço enorme.

- Já passou? - perguntou a Vera, a espreitar.

Ainda não. Lá de cima desceu um feixe de luz, e as bolas, uma a uma, entraram no poço com trovões macios. Pairaram sobre as carapaças a girar, a girar, a desenhar riscos de luz no ar. E, quando a luz era já tanta que quase não se aguentava, rebentaram, devagarinho, em mil faíscas minúsculas, que caíram como chuva de estrelas.

Depois, ficou o escuro. E lá em cima, muito longe, um pontinho de luz.

Estavam a subir.

A água à volta foi ficando mais quente, mais espessa, mais lenta, até se tornar numa pasta ardente. O calor era grande, mas a subida era tão rápida que quase não se sentia. Chamas dançavam nas paredes. Não era o vulcão por onde tinham entrado, esse estava adormecido. Este estava acordado.

Mas o poço em que viajavam não era o principal. Era um corredor ao lado, um atalho, e por isso a lava não os tocava. Subiam, subiam, cada vez mais depressa, e o pontinho de luz vinha ao encontro deles, cada vez maior.

Até que saíram. Saíram por uma das mil bocas da montanha e ficaram a flutuar, muito devagar, numa nuvem de cinza quente, a ver correr as serpentes de fogo pela encosta.

- Onde estamos? - perguntou o Tomás.

Ao longe, o mar azul. Em volta, montes verdes e a luz quente de um sol que nenhum dos três tinha visto há muito tempo.

- Estamos no Etna - disse a Inês, a sorrir. - Na Sicília. A dois mil quilómetros de onde começámos.

E ficaram os três sentados na encosta da montanha que os tinha cuspido para a luz, a ver a erupção de longe, em segurança, de mãos dadas.

E assim terminou
o regresso ao centro da Terra.

Nessa noite, a Vera pôs a pedrinha do Tomás debaixo da almofada. Não era ouro, nem cobre, nem cristal. Era só uma pedra cinzenta e simples. Mas guardava dentro dela o barulho de um mundo muito antigo, que dormia por baixo de todos os mundos.

E adormeceu a sonhar com pirilampos.